Cestino spesso ciò che leggo:un insieme di parole vuote
confezionato e presentato nel sogno delle grandi verità
Non trovo nulla di reale,se non scintille che accendono
la voglia del nuovo in un mondo che rumina troppe bugie
Vede solo andirivieni di manichini in cerca di identità
vende tanti sorrisi sguardi senza il respiro dell’anima
Non trovo nulla di puro,eccetto gli occhi di un bambino
il volto di una madre,le cui rughe dicono la sua storia
Niente di bello,essendosi tutto abbrutito sotto il peso
della cattiveria,che imperversa in un gioco di fantasie
Poco o nulla stimo come vero,tutto viene inventato:cose
e persone,che all’improvviso diventano perle personaggi
E tutti attoniti seguono le orme,presi dalle loro moine
che fanno reali pure belle vere anche le figure inutili